Не пил,не пил поэт,и вдруг запил,
Достигнув своего,увы,предела !
О коем не однажды говорил,
Но верить не хотел тому,умело
Рифмуя то,что попадётся на глаза.
Но темы истощались от шагрени:
Не помогала уже винная лоза,
Уж не давая ничего,кроме мигрени ...
А он всё пил,о том забыть пытаясь,
Что не давало уж собой для жизни сил !
Так,будто бы он,с жизнью расставаясь,
О вдохновении уж Бога не просил ...
На кладбище несут цветы поэту,
Что так и не пришёл,увы,у ответу ...
18.04.2018
Сонет 909
© Copyright: Сотер Ликтор 2, 2018
Свидетельство о публикации №118041804170
Свидетельство о публикации №118041804170
Рецензии