Двадцать первый век. Наука.
Фантасмагоричный взлёт.
Входишь в храм мечты без стука,
Там шестой играет чёрт.
Кости он перебирает
И в бессмертие зовёт.
Что всем даст – лукавый знает –
ДНК переворот.
Ну а мать родная плачет,
Говорит: «Куда, постой,
Сын, погибель ждёт иначе:
Там, за дверью, есть седьмой…»
Слышно, как он разрывает
Сказки выдуманной плоть.
И как некто доедает
Свой искусственный ломоть.
Я же рвусь, лечу без страха
Быстро, прямо, напролом.
Впереди мерцают плаха
И крутой наверх подъём.
Двадцать первый век. Наука...
© Copyright: Александр Белкин 5, 2018
Свидетельство о публикации №118041706116
Свидетельство о публикации №118041706116
Рецензии