Клён

        подруге Гале Исаковой

В моём загадочном лесу
Столетний клён растёт
И по ребристому стволу
Змея наверх ползёт.

А листья в кроне шелестят
Приветствуя весь мир,
Они в движении кричат —
«Свобода — наш кумир!»

И плыл рассвет и падал дождь,
И ветер тучи гнал,
И лист от бури трепетал,
Но клён скрипя стоял.

И гром раскатами пугал,
Туман в плену душил,
А лист о чуде всё мечтал
И силы он копил.

И вот настал заката час,
По веткам смерть пошла,
И листья обрывались вниз
О вольности шепча…

И свет от красоты затих,
И воздух мёдом пах,
Не знал ещё счастливый лист,
Что превратится в прах.

А на земле его ждала
Кончина без имён,
Где будет гнить его смола,
Где смерть всему закон.

Где в чёрном месиве снуют
Глотая эту гниль,
Слепые черви правят тут,
Для них это ваниль.

А наверху царит любовь,
Внизу лютует смерть,
А между ними словно кровь
Стекает в каплях «честь».

И вот уже прозрачен клён —
Тоскливый, жалкий вид.
И этот сладко-горький сон
В лесу моём кричит.

Но этот крик, крик немоты —
Кровавый рока след.
Но нет прекраснее мечты —
Свободным видеть свет.

И пусть свобода только миг,
Пусть всё — мираж и стон,
Но этот бессловесный крик
Летит со всех сторон.

И листья падают кружась,
От счастья шелестя,
К подножью дерева ложась,
Устав от бытия.

И старый клён от горя чёрн,
Уже сто лет подряд,
Он происшедшим потрясён,
И хочет всё назад.

Он видит у своих корней
Почившие мечты,
И хочет топора скорей
Иль молний с высоты.

«О всемогущий, вечный Бог
Зачем Ты дал мне ум?
Ведь у меня — не рук, не ног,
Но полон разных дум.

И я могу представить всё,
Могу весь мир объять
И даже в сущности Твоё,
Тебя могу понять.

Зачем же я тогда живу?!
Зачем страдаю так?!
Но я — немой и всё терплю,
Выходит я — простак.

Когда же я освобожусь,
Когда душою я,
Как птица с ветки оторвусь
И облечу моря?

И я желаю умереть
Лишь телом, не душой.
И, как Господь на всё смотреть
Бесстрастно, но с тоской.

И верю я придёт момент
И оборвётся связь,
Я и паду, как монумент
В безвестность, мордой в грязь.

И вот, тогда наступит миг,
Которого так жду,
И я страдающий старик
В мир грёз своих войду.

И буду там, кем захочу,
То птицей, то блохой,
То, как комета полечу,
То стану вдруг водой.

И это будет — верю я,
А если даже нет,
То это право не беда,
Ведь я прожил сто лет.»

По лесу разлетелся стук
И с хрустом рухнул клён.
«Он был безмерно одинок,
Мечтал под сенью крон.»

17.04.2018


Письмо от 16.04.2018, адресат Гала Исакова.

Welcome back, great Galya! С возвращением тебя в волчью стаю! Сильно, мощно, пророчески! Мне просто «крышу снесло» от твоей энергетики. Помнишь, мультфильм «Маугли»?! Про мальчика и волчью стаю? Так вот, в тебе живёт «Дух джунглей», дух — свободы, справедливости и чести. А «Закон Джунглей» нерушим. Приступившему закон — смерть! Так был казнён Шер-хан. Эти рассказы Киплинга дышат анархизмом, как и романы: Купера, Стивенсона и многие другие. Я не давно это понял. А картины: Гогена, Матисса — один его «Танец» чего стоит — свобода, радость, достоинство. Чудо! И всё это есть в тебе, я это слышу, чувствую. У тебя грандиозное творческое будущее! Огромный жизненный опыт: падения, взлёты, боль, слёзы, радость, мысли, мысли, чувства, крик... И всё это ты в состоянии выразить на бумаге: в буквах, словах, фразах. Дай свободу, отпусти все тормоза, приличия. Всё, что есть в душе — это богатство. Даже если это: стыд, боль, страх, унижение, всё, что угодно — это твоё БОГАТСТВО! Из этого можно создать величайшие стихи, рассказы, статьи — всё, что ты захочешь. Это твой мир, ты в нём Бог. Всё, что ты захочешь, любая фантазия до бесконечности... И не важно: где ты, с кем ты, как ты. Твой творческий гений, как листва высокого дерева шелестит где-то в вышине, а корни добывают из перегноя, фекалий и небесных слёз силу для дальнейшего роста. Живи, расти и радуйся!