Никто не звонит, никто не пишет,
Лишь дождь устало стучит по крыше.
И в этом смысл есть какой-то высший,
Никто не звонит, никто не пишет…
Дни растворились в бескрайней ночи
Они все тоньше и все короче…
И в мокром мире из многоточий
У слов забытых сезон просрочен…
И в темных улицах нет спасения,
Лишь точки света как откровения,
Как невозможность понять забвение,
И как надежда на воскрешение…
Одиночество осени - странное дело,
Я уже с ним почти что родня…
Ну а ты это просто понять не сумела
Или не захотела понять…
Одиночество
© Copyright: Гуделкин Игорь Вячеславович, 2018
Свидетельство о публикации №118041704184
Свидетельство о публикации №118041704184
Рецензии