Наш поэт
Чуть ещё, немного, и –
От того, что вновь не спится,
Потекут опять стихи.
О любви, о том и этом,
Мало ль образов вокруг.
Коль родился ты поэтом,
Так давай, пиши, мой друг.
Выпей чаю или браги,
Чтоб взбодрилась голова.
И на белый лист бумаги
Лягут кружевом слова.
Он сегодня добр и весел,
Музыкальней всех из нас.
Напоёт нам массу песен,
Увлечёт чечёткой в пляс.
Но не дай же, Бог, поэта,
Рассердить. Пощады нет.
Я скажу вам по секрету:
- Ох, противен, злой поэт!
- «Нет друзей. Все бабы - стервы!»
По столу ладонью – хрясть!
Всё пропустит через нервы,
С миром здесь, сейчас борясь.
Он такое вам напишет,
Где и слово то найдёт.
Не сердите его! Тише!
Всё, что было, есть, пройдёт!
Свидетельство о публикации №118041702856
Помню как-то поздней ночью,
мозг мой посетила блажь:
сон желанный рвал он в клочья,
взору открывая антураж.
Лунный свет проказник бледный,
режиссёр ночных теней,
луч бросал везде зловредный -
серый, нудный прохиндей.
Замерев, лежу, считаю:
овцы, куры, кошек вой
и в ночной тиши ругаю
розыгрыш судьбы такой.
В тишине спит город целый.
В небе полный круг луны
красит всё в цвет чёрно-белый,
чтобы лучше были сны.
P.S. Кстати, раньше я уже затрагивал тему ночного бдения. Приглашаю почитать:
http://www.stihi.ru/2017/09/28/1832
С сердечным теплом.
Константин Быстрицкий 2 13.05.2018 22:33 Заявить о нарушении
Александра Фёдорова Росс 14.05.2018 17:17 Заявить о нарушении