Эти дома казались выше
И ночь темней
И жизнь законной,
Стекал фонарный свет
По крышам
Теряясь в впадинах
Оконных.
Но я не лирик-пейзажист,
Чтобы писать
Сейчас об этом.
Меня бьет дрожь
И давит стыд,
Ведь назови таких
Поэтом,
Так сразу,
Сотни нежных строк
Прольются с ручки
На бумагу:
Такие добрые,
Во благо,
Но добродетели тут нет,
Такая писанина -
Преступленье.
Сугубо мое мнение?
- Поэт
Удара ждет,
Не птицы пения,
И не январь
С его снегами.
Слова написаные нами -
Оружие, ножи,
Поэт - солдат,
А не принцесса.
Его не утопить во лжи.
Поэт не жив -
Коль нет войны,
Войны - прославленной поэтом.
Пейзажи
© Copyright: Малов Александр, 2018
Свидетельство о публикации №118041711128
Свидетельство о публикации №118041711128
Рецензии