Так мало поэтов...

Так мало поэтов. На тысячу – единицы,
И те свой талант, как знамя, в толпу несут.
А мне вот душою хотелось бы породниться
С простым чудаком, что в кеды зимой обут.

Что тащит приверженность к рифмам мешком заплечным
И падает вниз, той тяжести не снеся.
Мне хочется верить, что где-то его я встречу,
Простое «привет», как мантру, произнеся.

Мы будем смеяться, а синий морозный сумрак
Проглотит печаль и сплюнет, переварив,
И долго блуждая в пучине пальто и сумок,
Мы станем читать стихи на один мотив.

А выдохшись, захохочем опять беспечно,
Весь мир задрожит под спудом худых подошв,
И я, провожая белёсый декабрьский вечер,
Почувствую, как пронзительно он хорош.

Мне, может быть, это ну очень-преочень нужно –
Увидеть того, с кем чокнутых душ родство,
И, с ним разделив свой совсем не богатый ужин, –
Впускать комья снега в форточку на постой.

Глядеть на снежинки, что пляшут в бездумном танце,
А после – в беседах тихих встречать рассвет
И ждать, когда жизнь шепнёт предъявить квитанцию
За некогда тихо сказанное «привет»…
0:53
21.12.2017 г.