Чем не угодила музе

Чем не угодила музе,
Для меня ещё секрет.
Умоляю, люди, люди,
Дайте в руки пистолет.

Все произведенья ныне
Бытовые. Ни о чём.
Всё пропитано уныньем,
Ночью я грущу и днём.

Пятый год не высыпаюсь,
Так же врут календари.
В понедельники - вскрываюсь,
В пятницы - "ложись, умри".

Нескончайма эта осень,
Все в проблемах и делах.
"Как ты там?" Никто не спросит,
В письмах смысла нет, в звонках.

Холодно внутри, снаружи.
Бытовое всё вокруг.
Мне чертовски сильно нужен,
Тот, кто не опустит рук,

Ни своих, моих - тем паче.
Мне бы в руки пистолет.
Муза то грустит, то плачет...
Почему?
-Ведь не секрет.


20.44
31.10.15


Рецензии