Не думаю, что это отзовется.
Не жду, что это в ком-то прорастет.
Сегодня, завтра, может, через год,
Ничья рука стихов впредь больше не коснется.
Не напечатают их в утренней газете,
Не втиснут в сборник вместе с тысячью других,
Не вспомнит друг, не прочитает детям,
Не процитирует их в дворике мужик.
Похоже, нынче просто отболело.
Всё ныло, ныло - с насморком прошло.
И снова черному на белом
Не вспыхнуть сладкой музыкою слов.
Пускай. Слова мои, как птицы.
Я не держу их. Захотел - лети.
Уж лучше важное держать в руке синицей,
Чем прятать под футболкой журавлей.
***
© Copyright: Оля Морская, 2018
Свидетельство о публикации №118041609252
Свидетельство о публикации №118041609252
Рецензии