Мне не забыть, как сказочного бреда,
Цветов в пыли и клена в серебре.
И дядю Славу, пьяницу - соседа,
Идущего котят топить в ведре.
Как бабки у подъезда бормотали,
Лапшу снимать не думая с ушей.
Что на бандитов очень нужен Сталин,
И ядовитый спирт на алкашей.
Как красный жемчуг, только без оправы,
Сияло нашей улицы нутро.
И как, чем тверже шаг был дяди Славы,
Тем мягче воздух резало ведро.
Он бормотал, меняясь в синей роже,
Смотря вперед туманно, как дебил:
"Бл@, жаль что и меня когда-то тоже,
Никто в таком ведре не утопил."
И красно солнце блином над ним висло,
Как простыни женившихся в крови.
Есть смысл жить.
У смерти нету смысла,
Коль эта смерть была не от любви.
Мне не забыть, как сказочного бреда...
© Copyright: Артём Рифатович Чушкин, 2018
Свидетельство о публикации №118041606828
Свидетельство о публикации №118041606828
Рецензии