На Скрижалях Дождя я пишу твоё имя...
Серой кровью печали меж пасмурных строк.
Мы, когда-то давно тоже были другими,
Измеряли удачу алмазных дорог.
Мы, когда-то гуляли по вешнему саду.
И к ногам нашим падали душ лепестки.
Мы в сердцах сохраняли живую усладу,
Вырывая лианы вселенской тоски.
Мы любили и были, по сути, любимы.
Мы надеялись вечность и ночь пережить.
Познавая мечту скоростями любыми,
Мы стремились со всеми врагами дружить.
Но, как это всегда и бывает,
Мы себя отдавали по капелькам снов.
Вечность мстит нам и память любви убивает,
Безразличием каменных, скованных слов.
И теперь лишь зола, где когда-то горело
Пламя светлой и чистой поющей любви.
Что в ночи полыхало, и в холод согрело.
То, что было основой, сияло в крови.
Из зеркальных глубин появляются маски.
Те, что душами были давно.
И тускнеют когда-то радужные краски,
Серым цветом тумана вплывая в окно.
Память смоет витраж, оставляя лишь серость.
Горечь рваных надежд на потерянный сад.
Мы не стали такими, как в грёзах хотелось
И ушедших времён не вернуть нам назад.
Я пишу на Скрижалях Дождя твоё имя.
Я не помню твой облик, и голос забыл.
Мы когда-нибудь снова, вдруг, станем другими.
Возвращаясь к тому, кто когда-то любил.
Свидетельство о публикации №118041603984