На смерть поэтов

Больших поэтов много не бывает:
Они живут недолго среди нас
Физически, в сердцах не зная края
Читателей, чей вечно полн запас.

Мартынов и Дантес лицом стояли
Ко всей России, в душу плюнув ей;
В её  прямые, аж до боли, дали,-
Леса и степи, что всего родней !

Стреляли в её сказки и былины
И в невоинственный, но стойкий дух.
В лицо стреляя,- её стреляли в спину,
Где речка Чёрная, гора Машук…

И где в тиши готовилось убийство,
Чтоб скрыть придворный незаметный  след;
И где словес роскошное витийство,-
С убийц сорвалось приговором лет !

Слова любви и правды сиротели
От – порохом пропахших –трав, кустов:
Свидетелей расправы беспредельной –
Бессильных рассказать кому о том.

Гора расти привольно перестала,
А речка стала вдруг ещё черней
От пистолетов, злобное чьё жало
Руси поэтов сделало белей !

Снега – слезой солёной растопились,-
Трава пожухла, где была дуэль;
Природа опустилась у могилы,
Чтоб бросить горсть в погибших сыновей…

Чья слава не убита в поколеньях:
Она гремит, злодейству вопреки.
А началась ещё  до обретенья
Горы подошвы, Чёрной же – реки.

                *    *    *