Дорога

Я сам разделяюсь на тучу имён, что
за каждым останется белый шумишка.
По образу – гений, по факту – смешон, то
чем дальше, тем больше мне кажется – слишком.

Ведь кто я? Не критик, поэт и писатель,
студент безярлычный в финансовом мире.
А хочется быть для одной обязатель-
но нужным и важным, внимательным, милым.

Чего я хочу? Да вот сам и не знаю.
Кому такой нужен? В своей комнатушке
с учёбой, работой, путями, мечтами...
мне и одному оставаться сподручней.

А кто нужен мне? И взаправду нет мысли.
Продал уже дом, тот что не был построен.
Остался пустырь лишь один, где повисли
немые вопросы в воздушных просторах.

Устал, равнодушен, спокоен, расстроен,
покоен, спросонья на завтрак покормлен,
лишь в автоматизме заинтересован,
шагая по выбору средь миллионов

других, или точно не менее важных,
возможно таких же бессмысленных, глупых.
Но остановлюсь, и лишь только однажды,
чтоб дальше идти не пришлось рано утром.