Громом пульс бьёт по виску,
Да спасите меня поцелуи.
Я бы подавно вздёрнул тоску,
Но не хочется тратить пули.
Её трепетных губ касание,
Как ржавой пули укус,
Я теряю от него осознание,
Что больше в жизнь не вернусь.
Так зачем же свинец дураку,
Когда губ перетрогал он много?
Так зачем же лежать на боку,
Если можно на крышке гроба?
И зачем же себе лгать,
Мол кому-то ты сильно нужен.
Твоя смерть - это мел и кровать.
Твоя смерть – это смерть без прелюдий.
Да спаси же себя в поцелуях,
Комом повязший в болоте.
И утопи же себя не минуя,
Нежных запястий работы.
Громом пульс бьёт по виску
© Copyright: Пивовар Ярослав, 2018
Свидетельство о публикации №118041504378
Свидетельство о публикации №118041504378
Рецензии