Это был один из тех особенных вечеров, когда забываешь о дневных заботах и полностью отдаешься созерцанию красоты окружающего мира.
На берегу реки, как будто страж, охраняющий ворота в обитель покоя и тишины,одиноко стояла старая, полуразрушенная часовня.
Солнце всеми силами старалось задержаться на небосклоне, пыталось зацепиться своими длинными лучами за землю, как цепляется за каждую соломинку утопающий.
Даже шумная река в этот вечер шептала о чем-то вечном тихо,как шепчет мать слова молитвы,склонившись над колыбелью своего дитя.
По небу,словно белоснежные парусники,плыли легкие,будто сотканные из тончайших нитей облака.
Говорят, что облака-это души ушедших от нас людей.
Плывут...Плывут облака... (не закончено)
***
© Copyright: Лана Кузьминская, 2018
Свидетельство о публикации №118041503860
Свидетельство о публикации №118041503860
Рецензии