Рабы не мыра

Увидеть всё... и – кровью по усам,
в глазах кромешные
безрадостные жмурки...
Всю жизнь шакалить – на
такого же, как сам,
шакала,
только – в кожаной тужурке...

А думал, волк, отважен
и силён.
А там волчица – ласково играя
боками,
на подставленный пистон
сама стремится,
удержу не зная.

А там Париж, оттуда "мерседес",
не на извозчике же
до любимой мчаться...
Все сто томов партийных
общих мест,
привыкших
                Маяковским
                называться.

Да, были и удачи: р, ш, щ.
Не всё же Моссельпром
резинить в строки.
Но как убрать – с парижского
плаща –
лакейские плевки-словоподтёки?

Вошёл... уселся. Не трудитесь:
сам.
А в зеркале нечёсаные уши.
На Марсе я...
Поверить чудесам.
Был город-сад.
И ты его разрушил.

Но – плачущий в музее большевик?
Капитализм – с особыми
ветрами?!
Стригите лесенкой,
он
     к этому
                привык.
Рабы не мыра.
Бы не мы рабами.


15 апреля 2018 г.