Звук на губах умирает от жесткого ветра,
Песен не слышно, лишь только метели звук.
Просто возьму, промурлычу какое-то ретро,
Или попроще, песню про солнечный круг.
Или попроще, как нас убивали под вечер,
Чтоб постоять, помолчать, к чему разговор,
Все как всегда, будет вечер ничем не отмечен,
Ровно ничем, такой был у нас уговор.
Не отмечен
© Copyright: Пиковая Дама 3, 2018
Свидетельство о публикации №118041501924
Свидетельство о публикации №118041501924
Рецензии