Music, when soft voices die,
Vibrates in the memory—
Odours, when sweet violets sicken,
Live within the sense they quicken.
Rose leaves, when the rose is dead,
Are heaped for the belov;d’s bed;
And so thy thoughts, when thou art gone,
Love itself shall slumber on.
Percy Bysshe Shelley
Музыка тлена, молитвы, как пение,
В памяти сна засыпается пеною,
В яви же, звон облетевшей смородины,
Долго ещё будет тленною родиной.
Вот он листок, пролетающий мимо что
Разве не лик, уже бывшей, любимой-то,
Тот же овал, и с такою же силою,
В зиму летит, сентябрём изобилуя.
Музыка тлена...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118041406711
Свидетельство о публикации №118041406711
Рецензии
