МХ-241 Это называется психолог...

Это называется психолог:
зная, что молюсь я на машины,
шлёт мне про воскресшего Христоса
эсэмэски в самый пик весны.
Ну уже собаки в сраных сёлах
выгавкали б: «Славка – вне общины!»
Этот – одномерным пылесосом –
и мечту, и рыбьи писюны.

Мне его цугундер православный
взламывать, врубая группу «АББА»,
как-то абсолютно нет охоты:
лучше то, что начал, допишу.
Задница с цугцвангом по раскладам,
да ещё проспект шумит неслабо –
пей его церковные компоты!
Божью наворачивай лапшу…

Резать, сука, все каналы связи!
Телефон менять и электронку…
Камень на пути к заветной цели –
хоть он там четырежды агат –
грейдером! Пока зелёный лазер
взглядом либо когтем бинтуронга
не сработал ночью на пределе
сочного молчания ягнят.

По стереотипам – все линейки,
сплетни, кривотолки и молитвы!
Шоры шире круглого обзора,
а в поэты хочется пройти…
Время резюмирует: был некий
чересчур объёмно-монолитный
правильный психолог дядя Жора
(или Джон? – поди их всех сочти…).

Тяжело даются переходы
в новую среду, когда всё слиплось
клеем посиделок многолетних
сантиметром ниже живота.
Скурвились былые доброхоты
по апгрейду набожного пипла.
Потому не стоит и жалеть мне
об останках вздорного моста.