Всего-лишь цветочки

Ты загружаешься в мысли,
Как в омут, вгоняя в тупик,
Запечатанный в узел,
Остаток сомнительной
И недопрожитой пьесы.
Радуга тряпкой повисла.
И стонет тот дождь, что проник
В совершенство иллюзий.
И взмахом волнительным
Режиссёр даст понять,
Что правят премьерой бесы.
И, может быть., нет интереса
Смотреть или читать,
На провал обречённое
Произведение,
Не повергнутым в шок,
Твоими, немыслимо сложенными
В строки, впечатлениями.
Здесь не до размера,
Рифма? Банально!
Пройденный путь
Не всегда отражался
В, воистину нежной, лирике.
Здесь нет понятия ВЕРА.
И это, увы, печально.
Ты сам, цепляясь за суть,
Не раз убеждался
В том, что ты не способен
Воссоздаться в прощальном крике.
Позже, быть может,
Что-то ещё и поможет
Твоему возвращению из невозможного.
С болью и ранами
От вездесущих преград окаянных,
Что никогда не бывают желанными.
Критики ты не боялся.
Это кузина твоей
Многострадальной музы.
И в голом виде свой стих
Показать ей не стеснялся.
Вы были с ней не всегда однобоки.
Но жили в тесном союзе.
Тебя не смущало колличество слов,
Из которых каждый мог выбрать смысл.
Понятный лишь определённой душе,
Ты бывал изменчив.
Да, ты был таков.
И часто ломал свой стиль.
Но не мог изменить центральной теме уже.
Ты не гонял по кругу,
Склоняя единую фразу,
Меняя местами лишь буквы и точки.
Но ты не грузись. Ещё не финал.
И все твои ягодки ещё впереди.
А всё, что ты делал,
То были всего-лишь цветочки.