Здесь плюнуть некуда. Одни творцы. Спесиво
Сидят и пьют. Что ни дурак — творец.
Обряд все тот же. Столик, кружка пива
И сморщенный на хлебе огурец.
Где пьют актеры — внешность побогаче:
Ну, джемпер там, очки, чулки, коньяк.
Европой бредит, всеми швами плачет
Недобежавший до крестца пиджак.
И бродит запах — потный, скользкий, теплый.
Здесь истеричка жмется к подлецу.
Там пьет поэт, размазывая сопли
По глупому, прекрасному лицу.
Но входит день. Он прост, как теорема,
Живой, как кровь, и точный, как затвор.
Я пил твое вино, я ел твой хлеб, богема.
Осиновым колом тебе плачу за то.
Вольф Эрлих (1931)
Приговор богеме
© Copyright: Записки Пенелопы, 2018
Свидетельство о публикации №118041405573
Свидетельство о публикации №118041405573
Рецензии
Да мало ли чего как назовут...
Он вездесущ: убийца, кат и плут.
Леонид Тимофеев 04.08.2021 06:19 • Заявить о нарушении
Он вездесущ: убийца, кат и плут.
Леонид Тимофеев 04.08.2021 06:19 • Заявить о нарушении