Художник

Карандашом на белоснежном фоне
Художник рисовал мою Судьбу.
Он был свободен разумом и волей,
Но не способен услыхать мольбу!..

Сжимая карандаш в изящных пальцах
Он замысел поспешно воплощал,
И многогранность тона в своих красках
Значения совсем не предавал!

Карикатуры, чертежи, наброски
Росли под его творческим дождем…
Пылились полки, оседали доски
Под многотомным жизненным трудом…

Теперь работа впредь не увлекала,
Не горячила молодую кровь…
Она саднила душу, угнетала
И заставляла рисовать все вновь…

Однажды утром, едва солнце встало,
Он бросил взгляд на папки и листы…
Куда девалось все, что вдохновляло?..
И почему рисунки так мрачны?..

Он яростно порвал свои работы,
Разжег камин, сжигая все дотла!..
И заполняя на холстах пустоты,
Училась краски чувствовать рука…

Он рисовал величественный город,
Объединивший старину и новь,
Где каждому, кому дарован повод,
Судьбу свою построить может вновь!

Он рисовал влюбленных на рассвете
В объятиях застенчивой весны,
Где были счастьем их сердца согреты
После суровой жизненной зимы!..

Текли недели, месяца и годы…
Художника талант не иссякал –
Он, словно драгоценные породы,
Чем больше углублялся, тем крепчал!

Критически осматривал картины,
Художник очень ясно понимал,
Где скрыты для таланта перспективы,
И как ему раскрыть потенциал!..

В его руках моя Судьба осталась,
Где будущее не предрешено!
Она маэстро часто исправлялась,
Чтоб завершить финальное панно!

И пусть картина не имеет срока
Для самого последнего штриха,
Я знаю, что не буду одинока,
Ведь вся палитра очень глубока!