Погонщик гигпанды поиск начала 2

Что было, конечно же уже странным, на самом деле…
И, конечно же, все это заставляло меня, одновременно желать весну…
И тут же, ругать её нерешительность…
С которой она, так и не наступала…
Я, думал, что такая весна, несомненно будет отличным началом романа, о погонщике Гигпанды…
И даже, несколько раз пытался начать его писать…
Начинал, о том, как Гигпанда Глаша…
Или,
Да не важно, я начинал всё…
Но всё – это писалось как-то коротко, ограниченно…
Я находил какие-то ходы,
А жизнь, предоставляла мне все новые и новые необычные приключения…
Но ни одно из них, я так же не решался развернуть, наконец, в начало новой книги…
Не знаю почему…
Может быть потому, что даже в Калининграде…
Куда я все-таки приехал…
Весна так и не могла начаться,
Вернув меня к состоянию, которого я так ждал…
Но, так и не мог дождаться…
Ни дождаться…
Ни, просто отпустить своё ожидание…
Давая Часу Композиции сложится для меня самого собой…
И вот…
Новый Час композиции, не умел сложиться. Несмотря на то, что всё, кажется, предвещало это….
И от того, что новый Час композиции, всё никак не мог и не мог сложиться…
И расставить все для меня, в нужную…
Какую-то красивую, как будто бы вечную действительность…
Которая понятна и логична для меня…
В котором, всё, как будто бы выстроило всё и вся…
Сделавшее всё вокруг…
Понятным…
Нужным и необходимым….
Необходимым настолько…
Что оказываться от чего-то…
Просто не приходило в голову…
Не представлялось и не было, чем-то необходимым…
Точнее – просто невозможным…
При том, что до начала Часа композиции…
Что-то в жизни и сознании…
Едва ли не все…
Казалось и было лишним…
От чего хотелось…
И, просто необходимо было избавиться…
Так, когда-то, когда я был ещё маленьким мальчиком…
Мне казалось, что мне надо было избавиться от какой-то книги…
Котрую, ч, как большой любитель книг, добывал и выставлял в своей библиотеке с большим трудом…
Однако, уверенность в необходимости избавиться от неё была столь очевидной и…
Острой…
Что я открывал форточку, в своей квартирке на Бестужевский улице.
И, выбрасывал эту книгу за окно…
В дебри раскинувшегося там пышного газона, который напоминал скорее какие-то джунгли…
И, книга исчезала там, напоминая мне какую-то странную жертву…
Не кровавую, конечно…