рапан

А сколько было встреч на том углу,
где улицы крестом под светофором,
где возле сердца тонкую иглу
он чувствовал в тот вечер, о котором
припомнил вдруг, десяток лет спустя,
найдя в альбоме старенькое фото.
Их жизни шли на разных скоростях -
она всегда спешила отчего-то,
а он всё медлил, всё искал слова
и крест свой нёс, как эти перекрёстки...
И вкус халвы, когда кричал - халва,
подслащивал досуг его неброский
в ночи, когда и птица не поёт,
и слышно лишь морской прибой в рапане...
И ветром с моря в дом заносит йод,
и кажется - волна качает спальню.
Он думал - ждёт - не ждёт, он жег маяк -
окурок Примы с мостика-балкона.
Он с возрастом расплылся и обмяк,
что в общем-то понятно и законно.
И всё же шел на угол иногда,
там ночь цвела в оттенках фиолета,
где слышалось, как пенится вода,
сулило встречу ласковое лето.
Ещё у сердца дёргалась и жгла
так тонко, аж до сладостной истомы,
заржавленная острая игла,
она же и гнала его из дома
туда, на перекрестье, где она
ждала когда-то... Рядом в доме глухо
ей что-то шепелявила волна
в ракушке, что прикладывалa к уху.