заметки на полях

Качаясь устало на мостике алом,
Скрывая оскал под помятым забралом,
Стреляя навскидку, на звук, как попало,
Крутясь в часовой шестерне,
 
Пылая от гнева, от боли, от страха,
Под еле звучащую музыку Баха,
Шагая на звук, наобум и на запах,
Идешь по дрожащей струне.

Споткнешься и, руку по локоть обуглив,
Втолкнешь свои сказки в горящие угли.

***

Сгорят твои сказки, и пепел осядет.
И пеплом подернутся угли во взгляде.
И кто-то в нелепом, нездешнем наряде,
Поманит тебя за собой.

Шагнешь, улыбаясь, с потертой страницы
За край, на изнанку. Смыкая ресницы,
Устало стирая из памяти лица.
Беспечно?
С надеждой?
С тоской?

Распахнута дверь на последнем листе.
Чей взгляд поджидает тебя в темноте?

***

Когда догорит твой блокнот на погосте,
Вдруг вздрогнут давно побелевшие кости,
И скрипнут в гробах проржавевшие гвозди,
И пламя взметнется в глазах.

Сгоревшее слово поднимет ушедших,
Забытых, забитых, посмертно ослепших.
И тремор в ладонях твоих обгоревших.
Погасит огонь на свечах.

Шагни к краю бездны. Замри на краю.
Спроси, как жилось им в аду и в раю.

***

Вписав сам себя на пустые страницы,
В надежде прорвать переплета границы,
Сорвешься в полет обезумевшей птицей!
За сказкой?
Из сказки?
Домой.

Сжимая перо, как фамильную шпагу,
Изводишь чернила, мараешь бумагу -
Себя преващая из бога в бродягу! -
Стираешь строку за строкой.

Но в пальцах перо вдруг рассыплется пеплом,
И ты кувыркнешься с обрыва нелепо...

***

Забытый людьми и богам бесполезный
Шагаешь устало ты в город железный,
И скалится кто-то с усмешкой из бездны,
Смеясь у тебя за спиной.

В тумане сплетаются кольца из мрака
В забытый, тринадцатый знак зодиака,
В дракона, чьи крылья, как полы у фрака,
Скользят над бетонной рекой.

Сожми в кулаке ускользающий вечер,
И выдохни пламя на тонкие свечи.

***

Стерев со страниц несуразного бога,
Упрямо бредешь по разбитым дорогам,
Порой припадая к случайным порогам,
Молясь на семи языках.

Врываясь в ворота ветрами с востока,
Сгорая свечами, старея до срока,
Вдруг встретишь забытого всеми пророка,
Держащего пламя в руках.

И ты задохнешься от горького страха,
Когда стертый бог вдруг восстанет из праха.

***

Ты - книга на полке, под пледом из пыли,
В обложке потертой. Мечтаешь: купили б,
Украли бы с полки, да хоть подарили!
Но все же забрали с собой.

Пускай прочитают от корки до корки.
Пусть вырвут страницу, да - с горкой - махорки!
Под ножку стола в полутемной каморке,
Но - хоть на мгновенье - рукой.

И с полки вдруг снимут дрожащие руки,
И скрутят кому-то задумчивый кукиш...