Она не шла, скорей парила
В сантиметре от земли…
Ее глаза все говорили
О стихах и прозе, о любви…
Она порхала вдохновенно,
Как весенний мотылек,
Выбирая разноцветный,
То один - другой цветок…
И ложились тихо тени
На аллеи длинной нить…
Как хотелось рядом с нею
В вальсе медленном кружить…
Но, точно пташка, незаметно
Упорхнула она вдаль…
И осталось лишь мгновенье
Где она ушла в пейзаж…
Случайная прохожая
© Copyright: Чурсин Михаил, 2018
Свидетельство о публикации №118041308233
Свидетельство о публикации №118041308233
Рецензии