Стихи, стихи! Кто их диктует мне?

Салатной зеленью покрылся тополёк,
цветут каштаны на бульварах и в аллеях,
душа трепещет, словно мотылёк,
недаром греками звалась она Психеей.
Психея, бабочка, что так ликуешь ты?
Зачем волнуют ночи так и зори?
Весь мир весны наполнили цветы,
цветы и птицы,  и безбрежье моря.
А музыка!  Девчонки, став стройней,
бегут на пляж, волос трепещут прядки!
Я не скажу о ком, но я о ней
всё думаю с волненьем в сердце сладком. 
И майских ласточек в небесной бирюзе
не сосчитать – все носятся крылато,
и хочется вернуть былых друзей,
да тех уж нет… (что ни скажи – цитата!).
Куда ни гляну – тишь и благодать,
(Не о таком ли времени мечтал ты?),
и белый теплоход морскую гладь
утюжит, торопясь к причалам Ялты.
Зубцы Ай-Петри в мареве плывут,
(или дрожат?).  Зазеленели кряжи.
И снова не считаю я за труд – 
вносить в строфу любимые пейзажи.
Стихи, стихи! Кто их диктует мне?
Они являются, как сон, цветной и вещий,
когда несутся яхты по волне,
когда, как мотылёк, душа трепещет.
И в них всегда присутствует любовь –
и к женщине, и к небесам, и к дому.
Я открываю в мае вновь и вновь
любимый город, с детства мне знакомый.
Передо мной он в образе ином
предстал сейчас, – а что добавит лето? –
о, Господи, прошу лишь об одном, -    
дай насмотреться до конца на это!..