Живительный сок подорожников

Живительный сок подорожников


Наталья ВАХРОМЕЕВА
(Архангельск)

* * *

После дождя так уверенно дышится,
Радужный мост сводит неба края.
Берёзовый лист шелестит и колышется,
Сочной травой зеленеют поля.
Живительный сок молодых подорожников
На кедах моих оставляет след.
Деревья стоят, освежённые дождиком.
Тут ничего не меняется много лет.
Куда ни посмотришь - картина всегда одна:
Старый забор, домик за ним заброшенный,
Четыре стены, крыша и три окна,
Ещё вот крыльцо, жгучей крапивой заросшее.
Пыльной дорогой спускаюсь с крутой горы,
Синим магнитом манит к себе река.
Здесь чайки кричат, и такие безжалостные комары,
И сплошь молодым ивняком затянуты берега.
Это печально. Взгляд поднимаю и вижу,
Там высоко ковёр полевых цветов,
Скромные домики, набекрень надевшие крыши,
Дебри шиповника и смородиновых кустов.
Остроконечный купол маленькой старой часовни
Будто уперся в небо, в его тёмно-синюю суть...
Всё это в сердце, и буду всегда я помнить,
Пусть хоть тысячу раз скажут мне "позабудь".

 ***

Город тонет – пора листопада,
Жёлтый городу очень к лицу.
Золотые «медали» из сада
По всему разметало крыльцу.
Воздух полон дождя и озона,
И, в предчувствии скорой зимы,
Люди молча выходят из дома -
Ощутить пряный запах листвы.
Листья всюду: на лавочке в парке,
На подошвах чужих сапог,
На стекле дорогой иномарки,
На поверхности грязных дорог.
Город тонет... Наверно, так надо,
У природы особый мотив.
Просто осень – пора листопада,
И других не дано перспектив.


Архангельский дождь

А в Архангельске снова дождь
Бьёт чечётку по парапету,
Он закончится лишь к рассвету,
Бессердечный архангельский дождь…
Накатился холодной волной
На мои загорелые плечи,
Думал, я его не замечу,
Когда он приближался стеной.
Вся промокла, и платье насквозь,
И одно только душу греет –
Никогда ни о чём не жалею,
Даже если попала под дождь…


Розовый остров

Ягры – «розовый» остров,
Упоительный воздух морской.
Со своей неуёмной тоской
Здесь расстаться легко и просто.
Здесь предела нет совершенству,
Ни за что не найти изъянов.
Тут десятки гордых бакланов –
Белого моря наследство.
Невозможно сказать словами,
Как приятен остывший песок.
Слышен лёгкий хруст из-под ног -
То ракушки хрустят под ногами.
Жизнь всегда полна парадоксов,
И лишь море настолько дурманит,
Что сюда всё тянет и тянет,
Остров Ягры – «розовый» остров.
Разбегаюсь и падаю в море,
Растворяюсь в солёной воде.
Как котят ненужных в ведре,
Я топлю здесь сердечное горе.


Катерина НЕКРАСОВА
(Северодвинск)

Она не молчит

Бездомное время улыбок.
Бездумная свежесть идей.
И горькая радость ошибок,
Доступных пока ещё ей...

Последняя осень. Последний
Протяжный гудок над рекой.
И тянется дым сигаретный
Печальной, белёсой дугой.

Она не молчит, так беседы
Ведёт сам с собой человек.
Соседка к ней ходит по средам,
Сосед навещает в четверг.

И тонко царапают душу
Шаги замирающих птах.
Так море выходит на сушу,
И мир обращается в прах...


Мои берега

Малы мне ломаные крылья,
Пространство здешнее мало.
Услышать бы твоё "Алло...
Да всё нормально. Так..простыл я".

Но в здешнем воздухе - беда.
И бледнолицые заборы,
Как бледнолицые поморы,
Глядят с тоскою в никуда.

Я в окруженье берегов.
Я в центре круга, в центре мира.
Я - остров Ягры. Майна. Вира.
Я - море меры, море слов.

Ты веришь в слово "нелюбовь"?
Ты чувствуешь, как стало скучно?
Пусть лопнет с треском обруч душный
Сдавивших горло берегов...

Пусть на карте земли

В моем городе - смог. В моем городе - снег.
В моем городе - новое утро.
В моем городе странный живёт человек.
Он чудак. Не по правде - как будто...

Он сажает деревья, сажает цветы,
Согревая их вьюжной зимою.
Сочиняет цветам имена и мечты,
И они оживают весною.

Я за всю доброту и за всю теплоту
Человечку поставлю сердечко.
Пусть на карте земли те деревья растут,
И верхушками трогают вечность..


Даниил СЕМЁНОВ
(Архангельск)

Сезон мёртвых Ёлок...

Сезон мёртвых Ёлок
      подходит к концу.
На жертвенник Янусу,
      Словно к венцу,
Ведут их – нарядных,
      И с мёртвых иголок
Кровей виноградных,
      Раскупленных с полок,
Стечет окропленье…
      Всего лишь мгновенье
     (Всего лишь мгновенье) -
Награда за год
      Непростого терпенья…

Давайте представим
      Такую долину,
Где ели врастали
      В целебную глину,
Где были нередки
      Случайные птицы…
У самого моря
      Рождались седмицы…
В начале пройти
      по земле сапогом,
Совсем не поранив
      зародыша дом;
Затем, возвратившись
      В прохладные долы,
Вдыхать эту соль,
      Вдыхать эти смолы…
Не часто увидишь,
      Как вяжет паук
Среди двух иголок
      Под дятловый стук…

Давайте представим
      Такую картину,
Что въехала в сопки
      Большая машина,
А дальше… Бросаясь
      На снежные мхи,
Деревья прощают
      Людские грехи….
И вот их здесь нет…
      И вот их здесь нет -
В приморской долине
      Красивых комет,
Над куполом неба
      Далёких планет...
В пустую равнину
      Луна сеет свет…

И если окажетесь
      Здесь, чужаки,
То будут вам долей
      земные пеньки…
А Лето, застав
      Это место пустым,
Сочтёт, что зимою
     "Убийцей" был ты!
И если бы наши
      деревья могли…
О, если бы наши
      деревья могли,
в ответ на похвальное
     «Мы - короли»,
Назвать нас по праву
      Гостями Земли!


Вы видели, как погибают сосны...

Вы видели, как погибают сосны,
покорно подчиняясь топору?
Ни стона, ни обид - прощают слёзно,
смолой целебной освятив пилу...
Прощаясь с небом, птицами и ветром,
в последний раз вобрав лучи рассвета,
на землю смело падает кора...
Я видел это в новостях... Вчера...

Вы слышали, как режут тополя?
Сначала пальцы,руки,а потом...
Нисколько не жалея, не щадя,
оставят тело мокнуть под дождём...
И пахнет свежестью,душистой липкой почкой...
Вот так их режут в марте... На кусочки...

Но если мы обязаны им жизнью
и тем, что можем воздухом дышать,
то этот долг разбавлен эгоизмом,
толкающим жестоко убивать...
Представьте лишь на миг: деревья - люди,
и будет легче что-то осознать...
 
Вы видели в бору большие ели?
На ветках их повесили качели,
и весело играла детвора...
Так вот... Не стало их на той неделе...
Срубили,обкромсали, распилили...
По ним поминки провели вчера...

Вы видели, как исчезают сосны,
покорно подчиняясь топору?
Ни стона, ни обид - прощают слёзно,
смолой целебной освятив пилу...

Алексей БАБОШИН
(
НЕЖНОЕ

Радость моя, ты дана мне в награду,
Ты далеко, а мне кажется – рядом.
И не нужны никакие слова!
И не страшна мне людская молва.

И не забыть, что на сердце легло...
Море. И птицы свободной крыло.
Горного вечного снега хрусталь.
Руки твои, словно нежная шаль.

Золото фраз... Молчаливая речь...
Радостно мне, что смогли мы сберечь
Жаркие ночи и радости дня.
Радостно мне, что ты есть у меня.

    

Александр ФРАНЦЕВ   

                Переезд

      Половицы скрипели в пыли.
      И разбитая хлопала дверь.
      И по лестнице черной вели,
      в никуда - за ступенью ступень.

      Печь разломана: пепел да гарь.
      Коридор стеклотарой забит.
      И на серой стене календарь
      девяностого года висит.

     Отсыревший достань "Беломор".
     Это Родина. Скоро пройдёт.
     Закури, и навязчивый вздор
     понемногу из глаз пропадёт.

     Так и время, глядишь, проведём.
     Все честней да никчемней, за не,
     пропадать не за длинным рублём,
     а за Словом в огромной стране.

     За поддельным вином, до утра
     тёмной речью марая тетрадь..
     Ну а там и на выход пора -
     за бессвязный базар отвечать.
 
   


                Одному поэту

      Говорил о чём-то - кому, зачем?
      Этот мир контуженный глух и нем -
      я давно притёрся к нему.
      В его раны вкладывал жадный перст,
      и провал, который всегда отверст,
      мне указывал путь во тьму.

      Ну а ты на речь не жалел чернил
      и не ржавчину из-под крана пил,
      а рябину на коньяке.
      Так оставь мне горечь мою и боль,
      ибо жизнь не сахар,а просто соль,
      с трудной правдой на языке.


 
* * *

    Однажды на задворках мира,
    в колхозной лавке, полной хламу,
    купи хозяйственного мыла,
    с которым мама мыла раму.

    И пусть с судьбою не поспоришь,
    да что тебе осталось - кроме?
    Авось, прошедшее отмоешь
    от грязи, нищеты и крови.

Анна Кашина
Карамболь

Когда встречаемся с тобой
(Хоть на минутку ты заехал),
Мы говорим наперебой,
Трясясь безудержно от смеха.

Я тараторю впопыхах
И пустословием спасаюсь,
Ведь каждый раз в твоих руках
Не оказаться я пытаюсь.

Быть может, хитрый карамболь
Играем мы не вхолостую, -
Боюсь, не справлюсь я с собой,
А пошатнусь и поцелую.


Новоселье

В сердце новоселье
И перестановка,
Праздник и веселье,
Сказочный уют.
Лишнему здесь тесно,
Жарко и неловко,
Нет для боли места, -
Здесь мечты живут.

Здесь красиво, ярко,
И цветы по вазам,
Море карамели
И улыбок рой.
Сердце ждёт подарка,
Что с тобою связан,
Ты войди и двери
За собой закрой.


Анютины глазки

Засушила цветов полевых
Меж страничек душистый букетик,
И Анютины глазки средь них
О далёком напомнили лете.

У тропинки средь пёстрых лугов
Целый рой голубых огоньков.

Посредине июньского дня
Грустно стало тогда почему-то,
Может быть, оттого что меня
Называют Анютка, Анюта.

Майк Зиновкин
(Архангельск)
Всё реже

Угрюмый месяц прохожих режет.

Теряя зыбкие берега,
Я забываю её всё реже,
Хотя, казалось бы – нафига?

Но кто-то мучит, а кто-то лечит.
И этот кто-то – один из нас.
Когда весна расправляет плечи,
Так просто входится в резонанс
На перепутье снегов и ампул
С любой, ответившей на звонок.

Снимает крылья усталый ангел
И засыпает без задних ног.
Горчат фонарные откровенья,
Мигают вывески вразнобой.

Я запускаю её по вене,
Но вместо кайфа приходит боль.

В душеспасительной свистопляске
Осколков, абрисов и актрис
Я, словно ветер, небрежно ласков
Для всех, созревших сорваться вниз –
В полуподвальную полуересь
Хэштегов, лайков и новостей.

Шизофрения идёт на нерест
В мою расплавленную постель,
А с неба слышится тихий скрежет
Давно готовых погаснуть звёзд.

Я забываю её всё реже,
Но не выпрашиваю репост.

есть и быть

ты будешь быть, а я забуду есть,
и только пить останется со мною.
печаль мою смени немедля днесь
на чёрную пустую паранойю,

пугая пульсом сердце тишины,
шагни из ниоткуда на веранду.
все наши сны давно предрешены –
мне верить в них и надо, и не надо,

как в ангела, живущего взаймы,
как в ёлочные шарики на Пасху.
в огне не нами начатой войны
я сам себе и лодочник, и паства.

а ты уйдёшь, вздыхая о своём,
когда меня уже почти не станет,
замуровав оконный водоём
суровым льдом невысказанных ставен.

Мария Красникова
(Архангельск)

* * *

Господи, помоги!
Снова немая сцена.
Вижу зрачок прицела,-
Мы же теперь - враги.

Выдох - и не дыши.
Надо быть очень точным,
Чтобы поставить точку
В давней проклятой лжи.

Господи, дай нам сил!
Чтобы наружу - с корнем!
Стать наконец покорной,
Как ты всегда просил...

Вдох. Опускаешь взгляд.
Ловишь на ощупь руки.
Дрожь пережитой муки
Хочешь вернуть назад?

Что же, благослови
Стать нам единым целым!
Мы под одним прицелом
Вечно живой любви.

* * *

Мне не дожить до следующей зимы.
Я белой чайкой улетаю в небо.
Мне не увидеть будущего снега
Из той неотразимой глубины.

Мне не увидеть, как застынет свет
В предчувствии суровой непогоды.
Но таинство забвения природы
Мне говорит о том, что смерти нет.

Есть сон под покрывалом ледяным
На севере своих воспоминаний,
Спокойствие без страха и страданий
Мой звонкий голос делает немым.

Мне не зажечь мерцающий очаг,
Я стала чьим-то мутным отраженьем,
Изломанным отточенным движеньем
От тонкой ткани, спущенной с плеча.

Я постепенно таю в зеркалах,
И в людях я всё меньше отражаюсь
Но закричать от страха не решаюсь.
И кто мне скажет, что такое страх?

Мне не дожить. Так близок первый лёд.
И где проходит точка невозврата?
Печальная больничная палата?
А может быть, стремительный полёт?

Послесловие к подборке.

В юности, пору любви и романтики, стихи не пишет разве что  ленивый.  Пишем для себя, без всяких претензий на большее. Кто-то вскоре сходит с дистанции, другие же и жизни не мыслят без литературного творчества, начинают серьёзно работать над стихами, чтобы они стали художественными произведениями.
 И тут первым делом приходится задуматься над знанием русского языка. Молодой поэт может и не владеть языком виртуозно, однако ясность изложения и грамотность – тот минимум, без которого стихи не возьмут ни в одно серьёзное издание. Не говоря уже о том, что они будут непонятны читателю.

...

Мечта твоя сожжена дотла, плачь и кайся.
Черти покинули омут и пляшут сальсу,
Над пепелищем кружит вороньё, голодные твари...
Чертям и воронам вообще плевать, что сюда не звали.

...

Сволочи, сволочи вы! Сердце моё болит...
Что ж вы стреляете, суки, в бездомных собак?
Я закурю - курево мой Айболит,
Лучше махорку - самый крутой табак.

...

Улицы тонут в толпе неприветливых лиц,
Воздух здесь — ацетон, как растворитель душ.
Этот город — вовсе не город — обитель самоубийц,
Дьявол явно доволен собой, сорвал настоящий куш.

...

И к ногам твоим слетелась стая воронья,
И тоска дождём осенним льёт через края...

...

Люблю расставанья, знакомства случайные,
Люблю наблюдать за людьми.
Люблю притворяться - развязной, отчаянной,
Девчонкой, разлукой не опечаленной,
Видавшей виды, но не знавшей любви.

...

Брюхом плещется, играя, в озере карась.
Вор в лесу деревья рубит, он такая мразь!
Нарушая тишину и пачкаясь в крови,
Оставляет мало места для большой любви.

Отмечу общие тенденции, характерные для творчества молодых.

Настоящей проблемой стала засорённость языка жаргонизмами (так называемый молодёжный слэнг), проникли они и в язык поэтический. Слишком часто упоминаются вино, сигареты, наркотики, чёрт и дьявол и т.п. Не спорю, иногда это придаёт стихам определённый колорит. Но всё хорошо в меру.
 
Ещё одна крайность - слишком много тоски и печали, прямо какая-то "вселенская меланхолия", по выражению одной из авторов. Слишком гиперболизированы чувства - любовь и ненависть - всё на пределе души, хождение по острию ножа.
Вплоть до суицида. И пусть это лишь стремление показать глубину переживаний, в основном любовных, но такие мрачные стихи просто удручают. Читаешь и думаешь, неужели всё так ужасно, боже, как жить?! Неужели нет ничего светлого в жизни, о чём можно написать? И любовь - разве она сама по себе не счастье? Пусть даже и безответная.
 
Конечно, писать только "бравурные марши" жизнь не даёт повода. Наши родные деревни вот-вот исчезнут с лица земли, реки пересыхают, леса вырубаются, и это горько. И об этом нельзя не говорить.
Писать надо о разном и по-разному.
И хочется ещё предупредить: будьте осторожнее со словом! Слова, особенно выраженные в стихотворной форме, материализуются, становятся пророческими. И я не раз убеждалась в этом.
Словами поэт даёт направление мыслям читателя, об этом тоже не стоит забывать.

 И всё же молодым присуще с оптимизмом смотреть в будущее. И опубликованные в этом номере стихи - тому подтверждение. У каждого автора есть свой голос, есть потенциал, и это главное. Есть энергетика любви и молодости, есть поэзия - то, что заставляет читателя переживать и волноваться.