Быть может, во мне не осталось души,
Истлела, сгорела, пропала.
Быть может, ее я продал за гроши,
Сменял на кусок хлеба с салом.
Быть может, ушло из жестокой груди
То теплое чувство покоя,
Что всюду вело по кривому пути
Во тьме путеводной звездою.
Быть может, я лоб свой об стену разбил,
Стремясь до себя достучаться,
Свободу и волю бездарно пропил.
Но что мне теперь? Обрыдаться?
Смахну все плохое с усталых плечей,
Пускай оно в прошлом хранится.
Ведь в будущем столько прекрасных идей,
Туда мне и надо стремиться.
Быть может, во мне не осталось души...
© Copyright: Олег Беликов, 2018
Свидетельство о публикации №118041302459
Свидетельство о публикации №118041302459
Рецензии