Он

У него
короткие
темные
волосы,
я узнаЮ его
по походке.
Издалека.
Когда говорит,
ловлю дружелюбие в голосе,
смотрю в выжидающие ответа
глаза.

Помню,
как сказал «здравствуй!»,
некрасивый,
в белой рубашке.
Мой разум твердит «не участвуй!»,
а по душе же бегут мурашки
чувств.
Накатывают,
как морские приливы.
Еще секунда –
я погружусь.

Помню
наше крепкое рукопожатие
в одинокую зимнюю стужу.
Но меня тогда терзало
проклятие
прошлого
изношенное.
И он, конечно,
не был мне нужен
в те дни мраком обросшие:

я закрывалась от окружающих,
я от него убегала.
А он за мной наблюдал,
но ему было мало…
Каков же будет финал?
потушенный любви
пожарище,
может,
любовь на века
или вопли поэзии моей
плачевной?

Я узнаЮ его из множества людей,
он в прохожих мерещится мне.
Я не знаю,
станет ли моё чувство сильней,
или все же растает в глубине
душевной,

растворится,
и настанет
опустошение
в сердца
моего
теплице…

апрель, 2018 г