На страницах, потрёпанных временем - пыль бесконечных надежд.
Той тетради листы пожелтевшие болью исписаны, словно ножами изрезаны.
Только в памяти каждый из шрамов, мне кажется, всё ещё свеж.
Не покрыться им плесенью вечности, мыслям моим, сохранившимся в сердце истерзанном.
Осторожно листаю, касаясь дыханием, плоть дневника.
Ощущаю, как током и дрожью по пальцам в меня проникают видения прошлого.
И всплывают они предо мной, миражи, за строкою - строка.
Только время-убийца, ничуть не стесняясь, сотрёт их безжалостно в серое крошево.
А с истлевших в безмолвии ветхих страниц исчезают слова,
Растворяясь в забвеннии, не нарушая привычного ритма, размера и логики.
Слава Богу, они никогда уже больше не вступят в права,
Эти мрачные мысли не вслух в пожелтевшей тетради на стареньком маленьком столике.
На страницах, потрёпанных временем
© Copyright: Алекс Витман, 2018
Свидетельство о публикации №118041209154
Свидетельство о публикации №118041209154
Рецензии