Ишь, смешно ей. Хохочет, голая, из комнатной темноты
Как песчинку тебя вытряхивает в неба тугую глубь –
И на вставшую дыбом трассу, где автобусы как киты
Сбили в стаи тупые туши, принюхиваясь к теплу.
Да на что тебе та весна, что насильно целует в шрам,
Раздвигает края языком, сажает тоски росток,
Зараженных сгребает рядами у окон или меж рам,
Самых дерзких же держит паводком, как дергает поводок?
Только зря ее луч с полуночью бьются красками ряс и риз,
И шипящие капли брызжут прямо в узел сплетенных тел –
Человеческий бутерброд часто падает смыслом вниз,
И особенно – если сердце вложить в него не хотел.
Так, конечно, надежнее, проще –
довольно и головы.
Уж тебя в безрассудстве точно никто здесь не уличит!
...А потом замечаешь в ране прострел молодой травы.
И впиваешься зло зубами в нее. И она горчит.
Ишь, смешно ей. Хохочет, голая...
© Copyright: Аля Ветер, 2018
Свидетельство о публикации №118041206316
Свидетельство о публикации №118041206316
Рецензии