Я шла и никого не трогала,
Не видя под собой земли.
Но сердце от волненья дрогнуло,
Заметив чётко, что вдали
Стоял закоренелый пьяница,
В руках - стакан и самогон.
И видно как смущённо пятится
Он от себя же самого.
Он собирал гнилые яблоки,
Так жалок был несчастный вид.
Лишь пенье голосистых зябликов
Твердило о его любви.
О той, ушедшей, ненавязчивой
И резкой, словно хлебный квас,
Но жизнь не мёд, она обманчива,
Не балует всё чаще нас.
Он потерял всё в жизни, кажется,
Теперь ни друга, ни жены.
Мы варимся все в общей кашице,
Цените тех, кому нужны.
Пьяница
© Copyright: Екатерина Писаренко, 2018
Свидетельство о публикации №118041205333
Свидетельство о публикации №118041205333
Рецензии