Munk

Одиночество есть Выражение, –
И Движение Красок размытое
Интуицию сводит в Решение,
Что давлеет над Жизнью разбитою.

Вот Блуждание Бликов по Улицам
Городов, созидаемых Пятнами:
Дух Надежды здесь тихо сутулится,
Плоть Безверья здесь словно распятая…

Где же Лица? Под Масками Пологи:
Сны не снятся, Кошмары не видятся;
Зоопарк, где Баалы и Молохи
В грязных Клетках и боле не высятся.

Там Отчаянье Ограничения,
Где Победу творит Ограниченность
И Трясина, где Мненья, Сомнения
Топит медленно бледная Мнительность…

Мир Души, искаженный Болезнями,
Лечат тихо Плацебо-Лечебницы,
Что Забвенья считают полезными, –
Состоянья, что больше не лечатся.

Все Пути депрессивны, как Мостики,
Что Мосты заменили над Бездною:
Спины пробуют выбраться посуху,
Натыкаясь на Стены отвесные…

Бег Истории – Поступь Мгновения,
Что застыла в Фрагментах и Образах:
Неизменность во Лжи Изменения –
Как Беззвучье неслышного Голоса.

Крик Отчаянья – Образ, не более,
Ибо Крик обезличенный глушится:
Он в себе заключен, обездоленный,
Средь размытого Мира, что рушится…

Расщепленье Границ, словно Контуров,
Размывает Сознанье Материей,
Их берёт тихо хладная Оторопь:
Одиночество с тихой Истерией…