Стану сирым, стану нищим
босяком,
чтоб топтать пыль да говнище
босиком.
Нам, я знаю, не укрыться
от сумы,
а напиться из копытца -
тут и мы.
Мы в обносках, вшах и струпьях,
не у дел,
и при жизни пахнуть трупом -
наш удел.
Топчем тракты, тропки топчем,
целину,
путь не прям, маршрут не точен,
цель в дыму...
Нежность душ своих мы прячем
в грязный мат,
и по нам давно уж плачет
каземат.
Что свободны мы, как боги -
ерунда!
Мы рабы, рабы дороги,
навсегда.
Протяжная бродяжья
© Copyright: Мыкола Билюк, 2018
Свидетельство о публикации №118041105823
Свидетельство о публикации №118041105823
Рецензии