А день какой был день тогда?

Всё перекликается. Некуда ступить, чтобы не задеть. Не стихи, не проза. Просто набор слов, звуков, мыслей. Как они не боятся писать?
Просто не могут остановить это в себе?
Подчинение чужой воле? Руки, душа не на месте, пока не испишешься, не выговоришься? Как это понять?
Воля. Вол я. Я вол. По словарю получается «воля» ужасный вид существа – сельскохозяйственный кастрированный бык.
Нагружаемся стихами и тащим их, тянем по земле, не понимая, чья это ноша – своя или чужая.
Моя воля. Твоя воля. Что это?
Собираешь смыслы и остаешься в пространстве бессмыслия. Не знаешь, где труднее дышать – там, где вопросы, или там, где ответы?
А рядом, совсем рядом, во всех, почти незаметно, что параллельно, простая, понятная жизнь. Со вкусами, с запахами, с холодом и теплом, с любовью и отторжением, с болью и ласкою.
Как смотрят на это животные? Как смотрят они на нас? Что видят? Можно это понять? Не сведет это знание нас с ума?
Где тот вопрос, который навсегда заполнит любого из нас пустотой?
Бояться вопросов. Бояться ответов. И не бояться слов. Тянут за собой бетонные, спрессованные плиты собранных ощущений, переживаний, чувств.
Чья это воля? Что есть наша воля?
И побежали опять в неизвестность мысли.
Где им конец? Где они все находят своё начало?
Там наше пристанище? Туда все мы движемся?
К слову?