Кружи, вороньё, кружи

Закат догорает над выжженным полем,
И ночь обнимает плащом.
И страшные мысли придут поневоле:
А нужно ли что-то ещё?

А что там такого оставлено дома,
Что в мире замены и нет?
Лучами по самому дну окоёма
 Прошёл окровавленный след.

Где лезвия пламени небо лизали,
Теперь лишь кружит вороньё.
Судьба - вроде ярмарки и фестиваля,
Где выберет каждый своё,

К чему он рванётся, не глядя под ноги,
Крича: "Подождите, беру!"
Так если на свете есть войны, дороги,
Кому-то они по нутру?

И так ли я плох, раз на каменном ложе
 Периной послужит мне тьма,
Мои колыбельные так не похожи
 На те, что поются в домах?

Раз пели их ветры да чёрные птицы,
А я подбирал к ним слова?
Раз каждую ночь неизменно мне снится
 Сгоревшая в поле трава?

Мои колыбельные чёрного цвета,
В них вороны, гибель и страсть.
Я ярость свою поднимаю с рассветом,
Чтоб в долгом пути не пропасть.

Не стать жалкой жертвой сомнений и страха,
Не знать ядовитой лжи...

А в общем, я просто обычный бродяга.
Кружи, вороньё, кружи.