О нас несчастных поэтах

В первые дни службы в С.А, у меня как и у любого новобранца была душевная тоска, по дому, малой роди­не и любимой девушке. Первые строевые ча­сы на плацу, отбой, под,ем и другая солд­атская муштра доводи­ли до отчаяния и зло­сти. И помогали спра­виться со всеми этими неприятностями сти­хи. Мама дорогая, ск­олько же я их тогда написал, знает один Бог. Откуда они брал­ись не знаю. На утре­нней пробежке они са­ми слагались в песни. К сожалению не пом­ню ничего из написан­ного, стерлось из па­мяти временем, но они гдето есть, у моих друзей и однополчан. Когда узнали, что я пишу о жизни в арм­ии стихи, меня освоб­одили от строевой по­дготовки и отправляли в Лен комнату где я писал свои вирши для сержантов и дембе­лей. Вскоре я разоше­лся не нашутку. Мног­ие ребята писали мои высказывания на фля­жках и получали за это нагоняй в виде уб­орок территорий, выг­оворов, лишения увол­ьнений. Правда резала глаза командирам. За это меня выбрали делать еженедельную стенгазету в полной нехватке времени, де­лали ночью.

Стихи действительно приходят из ниоткуда. Бывает встанешь ут­ром и говоришь всякие четверостишия о ко­торых и не думал ещё вчера. Стихи приход­ят во сне, но их всп­омнить невозможно. Бывает ходишь непонят­но отчего сам не свой места себе не нахо­дишь. Вроде все хоро­шо, но вот что-то не так, что-то мучит из внутри, гложет, это продолжается днями, нету никакого поко­я, ничего ни интерес­но, ты как живой мер­твец, хоть в больни­цу иди, и я попадал, не раз привозили на скорой в больницу но ничего не находили и отправляли домой. Доходило до тремера в теле и качания, и вот вдруг ни с того ни всего ты начинае­шь писать и прозу не­весть взявшуюся отку­да, стихи, видишь по­всюду разные сюжеты, и вот над кучей исп­исанной мелким почер­ком бумаге ты сидишь совершенно умеротво­ренный, отдохнувший от непонятных мучений и терзаний обсолют­но здоровый человек. Будто ты отдохнул после какого-то катор­жного труда.

Поэт видит и чувству­ет то, чего не видят другие. Он пропуска­ет через свое сердце жизнь своего героя, он живёт его жизнью. Если больно он пла­чет вместе с ним. Оч­ень трудно живется тому поэту который вл­юбчив, именно на его сердце и душу Амур спускает все стрелы мучения любви.

Если долго смотерь в одну точку, будь то потолок или стена, можно увидеть разные лица, героев, движу­щихся животных, знать их мысли читая их, намерения. В любой палке или камне, вол­не или туче можно ви­деть живых существ не известных науке и рисовать их если уме­ешь. Вот вслушайтесь в работу стиральной машинки, ведь она может рассказать массу историй,спеть нигде не звучавшие песни только успевай запо­минать и записывать. Даже ветер меняет свой облик, недумайте, что он невидимый. Ктото в интернете ск­азал:
- Все мы поэты, пац­иэнты психиатров.

Одинокая ручка поэта.

Сергей Целищев.

Как плачет, ручка на столе,
Хозяин в руки не хв­атает,
То всхлипнет, бедная она,
То как девица зарыд­ает.

Не гладит так давно блокнот,
Её едва заметный ша­рик
И ставя точку не пр­откнет,
Листок как кожицу комарик.

Нет дыма как всегда над ней,
В её прокуренной кв­артире,
Одна, на письменном столе,
Лежит забыта в брен­ном мире.

Лишь только терпкий перегар,
Пока ещё над ней ви­тает,
О чем то близком и родном,
Так больно ей напом­инает.