Люди в змеиной чешуе

Кому есть дело до тебя, когда другим нет дела? Кто может жертвовать себя, терпя твои пределы? Кому ты будешь дико ныть с порывом грубой злости? Кто хочет манекеном быть, чтоб потерять все кости?

Таких на свете не найдёшь, хоть обойди все страны. И правды ты не разберёшь среди морей обманов. Они тебе не ближе чем пятерка к единице. А на вопрос "Что делать мне?" шепнут: "Самоубиться".

И больше горечи в себе не наберёшь сегодня. Ты можешь встать спиной к стене, что треснула от вопля. Быть может, всё-же, повезёт, придавит мёртвой хваткой; иль можешь свеситься в пролёт и поиграть в русалку.

Итог один: конец игре, ты проиграл в начале. Ты проиграл её во сне. Ты проиграл и в яви. Ты проиграл, лишь был рождён, побед нигде не видно. Жизнь так и бьёт всегда ключом. Но гаечным. Обидно.

Кричи во всю, да даже вой - гордыня всё заглушит. А я прошу: ты пасть закрой, и пожалей мне уши. Твой хриплый стон похож на хруст, а не на крик "спасите". Горит душа, но взгляд твой пуст: в нём пламя разожгите.

Иль потушите навсегда огонь меж рёбер, в сердце; иль раскалите добела, пока огню есть место. Но не пытайтесь изменить души моей стандарты: я еле жив, не вам мной жить, не вам считать затраты.

Отныне, вас я попрошу, не лезть в чужие судьбы. Откиньте вашу чешую, под ней вы все — лишь люди...