Амбарная книга

В  войну  был  дефицит  с  тетрадями,
Газетный  лист  был  эксклюзив;
Не  посчиталась  мать  с  затратами,
«Амбарной  книгой»  одарив.

В  ней  я  писал,  решал   задания,
Кого-то чтил – особняком.   
Стал  повзрослей – писал  послания...
Короче  -  стала  дневником.

В  амбарной  книге  всё  записано,
Всё  объективно,  без  прикрас.
Мной  многократно  перелистано –
Во  всём  там  сходится   баланс!

Вот  сел  за  стол.  Друзьям – товарищам
Всё  набело  перепишу.
И  с  ностальгией    на  ристалище
Я  «посражаться»  приглашу:

Чья  биография  закручена
Покучерявей – побледней,
Кому  и  что  судьбой  поручено,
Кому  что  было  породней.

Я  с детских  снов -  герой  отчаянный,
Отважный  главный   командир;
С  гранатой   в  штаб  врага  охаянный
Входил,  как  в  собственный  сортир.

Вот  я  подрос,  учёбой  занятый,
Стал  комсомолец,  атеист;
И   награждён  Похвальной  грамотой,
О  чём  поведал  жёлтый  лист.

Листаю  дальше  -  стих  влюблённого…
Сумбурно  тему  раскрывал;
А  рифмы:  «пешего – посконного», 
«Приоткрывал – призакрывал»?!

Тут  сказано:  курсант  просоленный -
Коростой  хрусткой  галифе…
Здесь:  офицер – субъект  «намоленный»,
Водил  красавиц  по  кафе.

(Как  бы  ни  так!  Служил  с  фалангами,
Со  скорпионами,  мошкой,
Всё  обходясь  консервов  банками,
Водой  недельной  привозной).

Рождались  детки  не  по  графику -
Не  часто  встретишься  с  женой,
И  не  возрадуешься  празднку-
В  наряд  усиленный  двойной!

Всё  было  так,  но  нету  главного,
Чего  совсем  не  отразил:
Я  в  службе  был  «равнее  равного» -
И  тем  папаху  заслужил.

Потом  осваивал  профессии –
Я    пчеловод  и  агроном.
Теперь  поэзию  «навесили»  –
Пиши,  мол,  вдруг  да  и  поймём.

Как  пчеловод  я  матки  юные
Искусственно  осеменял;
А  агрономом  вёл  уютные
Теплицы – овощ   поставлял.

Науки  «вечные  и  добрые»
Зубрил,  как  честный  человек.
Что  ульи,  ветви  огуречные?
Лишь  был  бы  труд  и  интеллект.

А  дальше,  в  общем,  дело  техники:
Тепло,  подкормки,  влага,  свет;
Гнилушек   набери  в  валежнике;
Имей  добротный  инструмент…

Поэмы?  Как-то  днями  вешними
Родит,  я  думаю,  душа…
Покамест  смерть  не  сжала  клешнями-
Творить  их  буду…  не  спеша.

Вся  жизнь  щетинится,  топорщится…
Не  обходя  раскисших  троп,
Я  поброжу:  что  в  строфы  просится,
Заколотить  не  дам  я  в  гроб.