Осколки

Жизнь — это зеркало, мы — отраженье в нём.
И даже чувствуем себя нормально...
Любовь — довольно возрастной приём.
Всё, что мы любим, — виртуально.

Себе выдумываем эту красоту,
Всё перевёртываем, искажаем… так обидно!
Дал руку правую, а в зеркале — не ту,
И не прочесть, что пишешь, очевидно.

Всё много хуже в зеркале кривом,
Где стариков мы видим молодыми;
Вы рослый, а по виду — карлик вы,
А толстенькие кажутся худыми...

Всё это — ненаписанный роман,
Тот, где мечты с реальностью не схожи.
Я камнем разбиваю  тот обман:
Так продолжаться далее не может!

Но отчего-то вдруг надежды нет...
Гримаса жизни — не иголка.
И вместе с миражами меркнет свет...
Ну что мне сделать из осколков?

На всех осколках — ты... и только ты...
Тебя так много, слишком много...
Но не заметно в мелком красоты.
Судьба стегнула, огрызнулась строго.

Как поздно понял — главное убил,
И счастье хрупкое — без твоего участья.
Не сохранив, я уронил, разбил
Своё одно навеки счастье...

Проходит от внезапности угар,
И все осколки, волею железной,
свяжу в один зеркальный шар,
Красивый, но по сути бесполезный...