Чернила из горла
На бумагу,и снова мимо.
Подставляй виски под свёрла,
Все равно не увидишь,как это
красиво.
Крик,до вздутых на шее вен,
Гуляет по прокуренной комнате.
Обходит, обожранных водкой гиен.
Они черти и топятся в омуте.
Помните,что вы были людьми?
До всей этой пьяной шоблы.
Но я тут,вместе с вами. Пойми,
Если б хотел,то ушёл бы.
И в этом что-то есть.
Я запиваю алкоголем будни.
Отстань от меня,не лезь,
Я последний выживший на этом
судне.
Накрой меня с головой,
Океаном пролитых слёз.
В последние дни я сам как не свой,
Стихи лишь приносят психоз.
И я устал говорить об этом,
Но,к счастью, кончается неделя.
Прости,что назвал себя поэтом.
Вертикалов.
Восьмое апреля.
Чернила по горло
© Copyright: Илья Хузахметов, 2018
Свидетельство о публикации №118040900095
Свидетельство о публикации №118040900095
Рецензии