март

Не розовое утро - только взвесь
тумана в забалконном антураже,
и ты стоишь и куришь гордый весь,
не выигравший, но не проигравший
в привычном поединке - встать-не встать
с будильником, предателем идиллий.
Твердишь - у нас особенная стать,
а он в ответ - мы это проходили.
Затянешься и через пол-часа,
когда туман размажется по крыше,
ты вдруг поймёшь, что день-то начался
для мелких птичек - местных нуворишей.
Что рыжий сибаритствующий кот
обходит дворик, стены помечая,
что ждёт тебя одна из божьих льгот -
стаканчик свежесделанного чая.
Ах, юный март, бессребренник, дитя,
уже роса на клумбах заблестела.
И я упрячу пять минут спустя
в дому своё прокуренное тело.
Чуть позже - за продуктами, а там
коту кусок и мелким птичкам крошки...
И день за мной крадётся по пятам,
весёлый бомж кладёт поклон за трёшку.
Отдал ему. За это не виню.
Зачем винить - она ему нужнее.
Весна, и март - мажор и парвеню,
хохочет и заигpывает с нею.
Бродяга без руля и без ветрил,
я снова покажу себя вживую.
А если б на балконе не курил,
никто бы и не знал, что существую.