В простуженные окна смотрит понедельник

В простуженные окна смотрит понедельник.
И я не в курсе до какого времени
Я буду путать дни недели
И начинать тебе писать во вторник, вместо пятницы,
Почти субботы.
Хотя я знаю: Занят. Я работаю.
А у меня дела сметаются в одно
и я всегда свободна
В скобках для тебя.
Пытаюсь заменить тебя тем фото
В томике Кюри,
Хотя боялась туда класть,
Ведь там « радиактивно»,
Но был мотив её не доставать
По дням (часам),
Хотя тебе не стоит это знать.
Тот стих про, как оказалось кошку, одиночество, игру, не стану даже присылать, Хотя и очень хочется неделями.
Сижу и унываю, вместо сочинения,
А у тебя, нескромно скажем, канитель из дел.
И все твердят: не слушай никого,
И только ты не дал совета никакого,
Лишь коротко : работай.
Точка. Бум.
Всё это бред, что краткость ни сестра таланта (не поэта).
 
Мне здорово не повезло с людьми, которые относятся ко мне с добром,
Ведь я спустя десятилетия,
Лишь посмотрю с тоской на фотографию надгробья
И плюну вязко около неё.
Я развернусь и больше не приду,
И к чёрту все проклятья, сглазы,слёзы.
Нет, я поплачу вскоре на стакан спиртного,
Лишь подумая о том….
Короче говоря.
Больное осознанье, что можешь так же вязко плюнуть ты,
Вблизи надгробья девушки с каре
И днём рождения конца весны.