Дни страницами исписанными
Шелестят, как листья на ветру…
Нумерация давно перевалила за тысячи,
Но рука всё выводит каракули поутру…
Беспредельно глаза выедает усталость,
Горло режет от чтения строк.
Может мне и осталось то – малость,
Но у музы моей ещё не ослаб поводок…
Она хлещет по разуму к действию,
Даже если не хочешь – пиши.
Пусть потомкам останутся эти странные образы –
Как ключи от моей бессмертной души…
Мы в единую цепь, товарищи, скованы,
И собою же тянем свет Просвещения.
Пусть порой - неказисты и избалованы,
Разве ж стоит за это просить нам прощения?...
(05.04.2018)
Муза
© Copyright: Олдин Юрий Мошкин, 2018
Свидетельство о публикации №118040907176
Свидетельство о публикации №118040907176
Рецензии