Он ходил по посёлку,
Где элитные дачи,
Где за каждым забором
Жил богемный творец.
Был и сам композитор,
Хоть и чуждый удаче,
Необычных гармоний
Эксцентричный ловец.
В старом пыльном берете
Он фальцетом скрипучим,
Помогая руками,
Голосил ворожбу.
Сторонился прохожий
Этой кучи певучей,
Вид которой покруче,
Чем у птиц марабу.
А когда на эстраде
Он садился к роялю,
Голова помещалась
В нечто вроде мешка.
Мог играть на коленях,
Позабыв про педали,
Звуки вдруг возникали
Даже от кулака.
И приезжие дяди
Развлечения ради
Городским сумасшедшим
Занялись, поснимав...
Умер он. Оказалось,
Что он гений. А дяди
Ошибались. Ведь гений
Был зеведомо прав.
Композитор
© Copyright: Анатолий Розенблат, 2018
Свидетельство о публикации №118040906397
Свидетельство о публикации №118040906397
Рецензии
Очень сложный предмет… Интересна интерпретация!
С теплом,
Яков
Яков Зайден 28.12.2018 01:43 • Заявить о нарушении
С теплом,
Яков
Яков Зайден 28.12.2018 01:43 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.