С 8ым марта, мама

И когда-же он видел, что в бессмысленной жизни не утратил он смысла?
(Оно: Господи, он опять за своё…)
Пожелал- Он обидел, все мы мысленно виснем и травим этиловым из коромысла.
(Оно: Кончай этот бред, ты ничто)
Смерть над нами нависла, но празднуем снова- мечта эскапизма.
(Оно: Закройся же тварь, истеричка, тряпло!)
А во рту снова кисло, металлический привкус свинца и в углу стоит миска.
(Оно: ты же конченный псих, просто сдохни и всё!)

Фантасмагория ипохондрического клоуна, где мы с тобою, в общем, муравьи.
Флора и фауна гниющего цветка, что растёт в почве – насыщают мертвые ручьи.
А мы все празднуем и веселимся, так будто вечно цвести будет наша семья,
И раз уж угораздило меня в этом гною родится, то с 8ым Марта я поздравляю, мама, и тебя!

И хоть и праздник этот бесполезный, как детородный орган инвалида.
Соратник мой небезызвестный, я восхваляю твой международный статус индивида!

Поощрения за пол заполоняют наши воды как пиявки, сосущие всю плазму из телец.
Но я хвалю лишь за поступки и повадки, что воспевают арию любви из любящих сердец.

Закончить стих и тяжело, и надо,
Ведь грызть гранит науки надо спешить, с усилием бобра.
Но знай, что мать моя свята не потому что она Баба,
А потому что ты всегда со мной честна, и добродушна, и Добра.