Это что-то сродни наважденью...

Это что-то сродни наважденью и сглазу:
Постоянная тяга брести по карнизу.
Человек не Разумный. Он – Бросающий вызов,
То ль стихиям, то ль Богу, то ль себе. То ль всем сразу.
Напрягаются  жилы, как тросы.
Замираешь, подобно атлету,
Заказавшему планку вопроса
Много выше рекорда ответа.

Но до Бога – далеко, пыли не пыли,
А себя отыскать – как монетку в колодце…
А стихии – совсем не имеют эмоций:
Все равно им, куда мы брели!
К полюсам через льдины-торосы,
Иль сквозь дебри души – до просвета…
Набухали, как почки вопросы,
И проклевывались ответы!

Что кому доказать? Это сверху видать,
А внизу – неподвижному проще.
На бегу даже воздух на ощупь
Загустел, затвердел – где же вход в благодать?!
Время вздыбит литые утесы,
И о них разобьются кометы,
И внезапно взорвутся вопросы,
И хлестнут, как осколки, ответы!

Поредели ряды. Кто полег, кто повлек
На спине, если силы хватило в спине,
То ли собственной плоти ободранный клок,
То ли истины груз, принесенный извне.
И сравнялись глупец и философ,
И ушли в запредельное «Где-то» ,
Где звучание вечных вопросов
Равноценно значенью ответов.