Скучный поэт

сядь со мною дружище, я вот что тебе скажу.
я писал мракоту и банальщину много лет.
нет, не пил, не гулял и не вкуривал анашу.
знаешь, я очень скучный простой поэт.

мои строки - не камни. в сердце они не бьют.
могут только о жизни моей поведать.
про инкогнито, рисование и уют.
мир войны или смерти им до сих пор неведом.

я теперь верю в сказки с счастливым концом.
раньше драмы в них было значительно больше.
знаешь, я не привык оставаться лжецом
и пишу про свое, и мне этим горше.

все стихи про любовь я придумал с нуля.
философские - с дымом сиреневым вышли.
я писал, мой дружище, стихи про тебя.
но тебе не сказал, да простит мне Всевышний.

адресатов немного. писал я для тех,
кто мне важен, и кто причинил много боли.
и стихам моим, честно, не нужен успех.
им достаточно, чтобы мы были с тобою.

но тебе же решать - принимать или нет
этот дар мой, который словами приправлен.
этот дар для меня - словно запах монет.
но дороже стократ, всех существенных правил.

вдохновение? нет его. просто пиши.
и талант не при чем, только стук черных клавиш.
здесь лишь техника, брат, и ни капли души.
обещай, что ты дело мое не оставишь.

напиши пару сотен банальных стихов.
практикуйся в простом, продолжай обучение.
это лучше всех фильмов и матерных слов.
это самое лучшее самолечение.