Одинокое кладбище истин-
и только.
Переулки шагами зачистим;
нет толку
В разговорах сквозь мили и стены
о скором,
Что как тёплое пиво без пены,
в котором
Растворяется разум без цели
так быстро.
Вот за склепом Луна, лишь сели,
повисла.
Колыхание ведьминых трав
дурманит,
А тебя, говоришь, мой нрав
ранит.
Перестань рассуждать, прошу,
о вечном:
Неумело, ведь знаешь. Дышу
беспечно
Твоим голосом мыслей, не фраз.
Знаешь,
А ведь я умираю - вот раз...
Чаешь,
Что закончится ночь, но дух грёз
медлит.
Искупаюсь в реке твоих слёз.
Обветрит
Эти губы холодный мой взгляд...
Просто
Держи цифры сто семьдесят
на девяносто.
***
© Copyright: Эрих Хольтц, 2018
Свидетельство о публикации №118040809585
Свидетельство о публикации №118040809585
Рецензии